Продавец снов

Мир — это огромный рынок, где можно купить все что угодно от души до пары поношенных ботинок. Все покупается и продается, дело лишь в цене на товар…

Платная поликлиника не может похвастаться очередями, всего несколько человек разглядывают кабинеты, на диванчике сидит мужчина, таких как он миллионы в этом огромном, сером городе. Такие каждое утро садятся в свои машины, чтобы постоять в пробках или спускаются в метро, чтобы толкаться в узком вагоне в ожидании заветной остановки. Потом они погружаются в свою работу и до вечера мечтают лишь об одном — вернуться в свою машину или в вагон метро. Так пролетают годы, превращаясь в десятилетия, заканчиваясь прахом и слезами родственников. 
— Добрый вечер! — подходит к двери врач — Извините у начальства был.
— Все в порядке — встает с дивана мужчина и протягивает руку.
— Проходите…

Они заходят в кабинет. В частных клиниках все кабинеты вымыты до ослепительного блеска, дорогое оборудование и мебель должны внушить клиенту, что тут его точно вылечат, главное чтобы он вовремя оплачивал счета. Картинка, красивая ширма как и тысячи лет назад правит балом человеческой жизни.

— Пришли результаты ваших анализов, в целом все очень не плохо.
— Но у меня болит все?!
— Переутомление, смена погоды. Много факторов, которые влияют на ваше состояние.
— Вы меня извините, но за такие деньги я и сам себе мог это сказать.
— Послушайте, я говорю как есть, я не собираюсь вам придумывать диагнозы для того чтобы содрать с вас побольше денег.
— Благодарю, но вы надеюсь хоть таблетки какие-нибудь выпишите? Я сюда пришел за лечением, если бы я хотел разговоров про погоду и переутомление я пошел бы в бесплатную поликлинику по соседству.
— Разрешите откровенно? — улыбнулся врач.
— Конечно.
— Я уже не молодой человек и проработал как в государственных учреждениях, так и в частных клиниках и везде я слышал одно и то же: Выпишите какие-нибудь таблетки! Люди наивно полагают, что горсть разноцветных шариков избавит их от всех проблем и болезней. Если бы все было настолько просто, поверьте, все были бы здоровы и счастливы.
— Я понимаю, но у меня бессонница из-за этих болей, я разваливаюсь!
— Хорошо, я выпишу вам таблетки и боли должны пройти.
— А бессонница?! — настаивал мужчина.
— Я не рекомендовал бы вам снотворное, попробуйте что-нибудь другое, расслабляющая музыка, травяные чаи, то что приносит покой. Сейчас… — врач открыл ящик стола и достал от туда визитку — Возьмите.
— Что это?
— Это визитка магазина.
— Ваш сон — наша работа — прочитал слоган мужчина.
— Зайдите на досуге, возможно что-то подберете себе.
— Что только не придумают в этом мире, чтобы денег содрать. Наверняка там этот травяной чай с левого склона гор Тянь-Шаня и собирали его просветленные монахи из местного монастыря поэтому его цена будет раз в десять выше чем в обычном магазине.
— Вы можете ничего не покупать, просто зайдите и посмотрите. Я действительно не рекомендую вам сильнодействующие препараты, они еще больше повлияют на нервную систему.
— Я понял. Спасибо. Если что, я могу зайти?
— В любое время записывайтесь и приходите.

Мужчина забрал рецепты, попрощался с врачом и вышел из кабинета. По дороге домой он корил себя за то что вообще пошел в эту клинику. Только потратил деньги, тоже мне врачи — рассуждал он — В целом все нормально, пейте чай! За десять тысяч рублей я сам такой диагноз мог себе поставить — он даже не заметил, как произносил свои гневные речи вслух и лишь взгляды прохожих заставили его вернуться в реальность.

Прошла неделя. К Новому году пробки стали длиннее, а дни короче. Шаги людей стали быстрее, ночи превратились в вечность. Жизнь на выдохе, чтобы с боем Курантов 31-го декабря сделать вдох, вступая в новые цифры на календаре. Несмотря на долгие ночи, вечные сумерки и серость дней, сон так и не приходил, он подолгу стоял у окна или просто лежал на кровати рассматривая потолок, освящаемый противным светом уличного фонаря. Боли то приходили, то исчезали, как декабрьское Московское солнце. Однажды вечером после работы, снимая деньги с карточки, он обнаружил визитку магазина, который рекомендовал врач. Он еще раз посмотрел на нее… Хм, да это же рядом с домом — пожал он плечами. На следующий день после работы он решил заглянуть туда. Магазин располагался на первом этаже многоквартирного дома, один из десятков, если не сотен тысяч подобных магазинов в бескрайнем море однотипных столичных многоэтажек. Единственное, что его выделяло это слоган, который и висел над дверью: Ваш сон — наша работа.

Мужчина посмотрел на вывеску и дернул дверь со звоном она открылась и он вошел внутрь. Место напоминало смесь книжного магазина с лавкой по продаже чая и пряностей. Воздух был пропитан различными ароматами, складывалось ощущение, что попадаешь в чудесный мир, где растут и источают запахи растения со всего мира.

— Добрый вечер! — поздоровался пожилой человек, который неожиданно появился, как будто бы из-под земли.
— Господи!
— Простите, не хотел вас напугать. С годами шаги человека становятся все тише, не замечали?
— Нет — подозрительно посмотрел на старика мужчина.
— Наверно это связано с тем, что к старости человек превращается в младенца. Как вы думаете?
— Не знаю. Я тут… В общем мне врач сказал, что у вас тут от бессонницы можно что-нибудь приобрести.
— Вы плохо спите?
— Скажем так… Я вообще не сплю!

Он явно нервничал, так как всю свою жизнь пытался жить логично и научно. Если что-то болит — пей таблетку, не спишь — пей таблетку, нет денег — иди еще на одну работу, если упал, то плохо смотрел под ноги. А тут ему предстояло сделать что-то не логичное, пить какой-то травяной чай и слушать музыку.

— Понятно. Вы проходите, осматривайтесь — улыбнулся старик и показал рукой на витрины.
— Спасибо. Но, я ничего не понимаю в этом. Вы можете мне посоветовать что-нибудь?
— Конечно. Что вас конкретно интересует?
— Меня интересуют таблетки, травы, не знаю что, но чтобы я мог спать нормально.
— Вам нужны сны. Сны, сны, сны-ы-ы-ы…- старик мелодично протянул последнюю букву. А знаете что такое сны?
— Я не уверен, но скорее всего это проекция нашего сознания. Вы извините меня, я просто хочу выспаться и не более, мне не интересны все эти разговоры о том чего нет. Надеюсь вы понимаете.
— Да, да, кажется понимаю. У нас есть различные травяные чаи, успокоительные, расслабляющие. Они дадут вам сны. Сны будут разные, красивые, а порой не очень. Просто выберите что хотите.
— Как я могу выбрать сон! Вы смеетесь?
— Нет. Я торговец снами и поверьте отвечаю и за свои слова и за свой товар.
— Дурдом — вздохнул мужчина.
— Вы правы весь мир сумасшедший дом, и вы не более сумасшедший, чем все остальные.
— Ну, спасибо!
— Не обижайтесь. Просто попробуйте. Вот, например прекрасный чай, я не буду вам расписывать ингредиенты, но он прекрасен, называется очень красиво: Вкус детства.
— Я усну от него?
— Да. Вы уснете от любого чая в этой лавке, тут выбор одинаков.
— Тогда какая разница?
— Вы невнимательно слушали меня. Вы выбираете не сон, а сюжет того или сна.
— Бред. Вы так говорите как будто наркотиками тут торгуете!
— Если бы я торговал наркотиками, да еще так открыто меня наверно арестовали. Но как видите я работаю и никто меня не трогает, мои клиенты не только обычные люди, но и довольно состоятельные и высокопоставленные особы.
— Крышуют, понятно!
Ха-ха -ха! — старик громко рассмеялся, потом закашлялся — Да… Вы забавный человек. Поверьте крышывать человека может лишь только тот кто его создал, а я не помню, чтобы я был создан прокуратурой или правительством.
— Так ладно, давайте ваш этот сон детства и я пойду.
— Вкус детства.
— Какая разница?
— Поверьте мне, большая разница.
— Хорошо, хорошо. Пожалуйста, дайте мне чай «Вкус детства».
— Конечно. Возьмите. С вас 50 рублей.
— Что так дешево?
— Хотите заплатить больше?
— Нет. Акция что ли?
— Ха-ха-ха — старик опять громко засмеялся — Вы потрясающий человек. Пусть будет акция.
— Спасибо — мужчина взял с прилавка небольшой пакетик с травяным чаем, положил пятьдесят рублей и направился к выходу.
— До свидания и хороших сновидений! — негромко сказал старик.
— Прощайте! — вышел из магазина мужчина.

Псих — выругался он, оказавшись на улице. Рассмотрев пакетик, он открыл его и понюхал содержимое. Смесь обычных стандартных трав, ничего выдающегося. Ладно, 50 рублей не деньги — подумал он, убрал пакетик в портфель и направился к дому.

Порой бывает так, что хочешь услышать вещи о которых боишься слышать и знать. Хочешь увидеть то, чего не видел бы. Задумываешься о том, о чем думать страшно…

Часы ровно, как шагами, отмеряют минутной стрелкой расстояния на циферблате. Короткая стрелка медленно подползает к 12 ночи и пора ложится спать, но сна как не было так и нет, он вспомнил про свою покупку взял пакетик и включил чайник. Снова и снова принюхивался, но не понимал в чем уникальность этой обычной смеси  из довольно стандартных трав. Когда вода закипела он достал заварной чайник, немного насыпал в него пряной смеси и поставил настаиваться. Через минут 15 он налил содержимое в чашку и сделал пару глотков. Горьковато приторный вкус — констатировал он — Бурда какая-та! Но все же он выпил все содержимое, принял душ и отправился спать.

Луч от фонаря, забрав тень от дерева, вкрадчиво расположился на потолке и застыл бледно желтым пятном на котором как вены проступали голые ветки. Тяжело вздохнув, он повернулся на бок и прошептал: Фигня все эти чаи…

Миша, ну что случилось? Мать прижимает его к себе и он чувствует запах ее волос, они пахнут ромашкой. Запах дешевого шампуня из детства, шампуня из тюбика, простого с запахом ромашки, такой далекий и такой близкий и родной, как и запах детского крема, которым мать мазала руки. «Папа говорит, что я бестолковый!» всхлипывает парень лет пяти. «Папа просто шутит. Успокойся, ты же знаешь, он любит тебя, просто хочет, чтобы ты все делал правильно». Отец заходит на веранду и комната наполняется запахом его одеколона, крепкий дурманящий «Шипр», смесь из мха дуба и мускуса. Даже уже годы спустя, когда отца не стало, Михаил вздрагивал при этом запахе. Его отец был военным и вся жизнь парня строилась на логике и уставе. Такие разные, противоположенные запахи отца и матери, с разным послевкусием состоящим из нежности, заботы матери и резкости отца. Картинки сменяются одна за одной, ширмы прошлого с ароматами и вкусовыми ощущениями. Вот он уже студент приехал к родителям в гости, праздничный стол с неповторимым оливье, которое его мама готовила по-своему. Сама готовила к нему майонез и покупала докторскую колбасу только на рынке, а маринованные огурцы, которые она делала сама, придавали этому простому салату  ни с чем не сравнимый вкус, который навсегда врезался в память. Отец о чем-то пространно рассуждает слегка захмелев, мать гладит сына по голове, разглядывая как он с удовольствием ест салат… Как будто невидимая рука, под сопровождение будильника выдергивает его в реальность он открывает глаза и осматривает комнату.

Господи, неужели я спал?! — произносит он мысль вслух. Михаил понимает, что не помнит даже как будильник поставил. Он смотрит на часы — время семь утра, на улице еще темно, проложив ладони к лицу, он замер, ощутив вкус материного оливье во рту, того самого из детства, тот вкус который только что снился ему. «Вкус детства» — приходит ему на ум. Нет, чушь ,просто давно не был на могиле родителей, вот и приснились. Черт, да я и правда давно не был у них — задумывался он, вставая с кровати.

Недолгие утренние сборы, давка в метро с сонными людьми, офисный кофе и поток бесполезных дел отрывают его от мыслей о прошлой ночи. Вечером, придя домой, он поужинал и перед сном снова выпил этот странный чай. Ночью все повторилось, только сон стал более глубоким, в нем прорисовывались все детали его детства и юности. Чувствовался ветер и вкус копченой рыбы, которую они готовили с отцом, когда ездили на рыбалку. Он ощущал даже запах самодельного коньяка, который изобретал приятель его отца. Вкус первого поцелуя, когда он поцеловал соседскую девчушку, неповторимый вкус ирисок «Золотой ключик». Настоящий водоворот из запахов и вкусов переполняли его и только утро могло его вырвать из того далекого и родного мира.

Продолжение